tag:blogger.com,1999:blog-11676140478450876112024-02-07T06:55:59.623+01:00Letras para una imagenAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-35608183460414146522012-05-22T23:57:00.002+02:002012-05-22T23:57:43.438+02:00Nunca escribo a gusto de todos.<div style="text-align: justify;">
He hecho trampa.</div>
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No es que quiera hacer publicidad a <a href="http://nuncaescriboagustodetodos.blogspot.com.es/" target="_blank">Alejandra</a>, que como bien dice que debemos guiarnos por nuestras propias ideas, pero es que me ha dado por pensar un rato en ello, y mira por dónde he decidido escribir algo sobre el tema. Ahí es cuando he tenido que hacer trampas, lo reconozco. Ya se sabe que es antes el huevo que la gallina, y que en este rincón es primero la imagen y luego las letras. Bueno, pues en este caso ha sido al revés: primero la idea, después la imagen. Pensar en qué imagen podría representarla, y plasmarla en una foto. Con ella y tirando de retoque digital, ha quedado algo así.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhjyrb6VPTBqGkxwBLTUi_94_EVmk6OKQ_8eMrflhI20FhrDB_yJW1oBVKBF9kcneO2S2egFDOjiWRhLr1HANhnK5QRuvlr3wA8Xsb543JE_pSZGm5wti40rlZd8t0Fl6RFylj_u_iw7Gt/s1600/Nunca+escribo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhjyrb6VPTBqGkxwBLTUi_94_EVmk6OKQ_8eMrflhI20FhrDB_yJW1oBVKBF9kcneO2S2egFDOjiWRhLr1HANhnK5QRuvlr3wA8Xsb543JE_pSZGm5wti40rlZd8t0Fl6RFylj_u_iw7Gt/s400/Nunca+escribo.jpg" width="400" /></a></div>
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Como dejaba caer, Alejandra se ha hecho un blog. Dice, aún no habiendo escrito nada, que "ya es otra". Al principio de crear yo este, también fue un extra de motivación para pensar y reflexionar sobre temas que fueran surgiendo. Con el tiempo vi que no es tan fácil sentarse delante del ordenador a teclear un texto coherente y con ideas mías. De ahí, que de una entrada a otra haya llegado a pasar más de un mes en alguna ocasión. Pero bueno, espero seguir viniendo por aquí de vez en cuando.</div>
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Las ideas pocas veces son originales, de uno mismo, muchas veces se basan en creencias adoptadas, en pensamientos de otros asimilados y hechos propios. Hace dos viernes, por la calle Colón, me encontré con una manifestación de estas que convocan casi a diario últimamente. Pancartas y carteles de diversos sectores, reclamando sus intereses, bajo lemas y emblemas nuevos y de los ya conocidos. Crucé la calle en busca de la parada de bicis, y en la acera me topé con cuatro niñas de doce o trece años, que ondeaban una bandera de la república. Me hubiese dado igual que fuera de la república que una con el escudo franquista: ¿por qué gritaban enardecidas sujetando ese asta?. No me pude contener, y les espeté "no sabéis ni lo que significa esa bandera", me miraron, dijeron algo que preferí no escuchar, y seguí mi camino.</div>
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Ahora mismo no tengo el curriculum de secundaria a mano, pero dudo que a esa edad conozcan bien qué vivió España en esa época, tanto en la republicana como en la que Franco dictaba el rumbo del país. Lo que no dudo es que no han vivido en persona ni una ni la otra forma de política. Por lo tanto, esa bandera la llevaban o porque está de moda, o por influencia de padres, amigos o quien sea. Enarbolaban una idea seguramente desconocida, lo que me parece triste. No triste de vergüenza, sino de pena, pensar que se dejan llevar por lo que dice su entorno. Quizá me equivoque, y son capaces de discernir qué diferencias tenía cada bando, qué beneficios y desastres acarreaba cada estilo, pero permitidme que tenga mis reservas hacia ello.</div>
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Todo esto, porque los hombres y mujeres nacimos y somos libres de tener criterio propio. Nacemos con una personalidad por moldear con el paso de los años, las vivencias, los aprendizajes y las ideas, asimiladas y propias. Crecemos y las defendemos, las transformamos, las hacemos nuestras. Encajarán con las de algunos, chocarán con las de otros, pero no somos quiénes para censurar las ajenas. Unas veces hablaremos de ellas, y otras veces las escribiremos,</div>
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<i>... pero seguro que nunca a gusto de todos.</i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bXWSY_D2DZhmmWkxtnqxkQk24L7BVi5R-dP53DKAoLfkorw1ZiZjiawdsaJi0drekAUgHBnLDXBe4jsal_iiek-2xlqPmhgcWPFKrQirzvOAIJZKL0CUczG88WDDI-SE2cI_Bxfu5SOf/s1600/%C3%81frica+en+el+ba%C3%B1o.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bXWSY_D2DZhmmWkxtnqxkQk24L7BVi5R-dP53DKAoLfkorw1ZiZjiawdsaJi0drekAUgHBnLDXBe4jsal_iiek-2xlqPmhgcWPFKrQirzvOAIJZKL0CUczG88WDDI-SE2cI_Bxfu5SOf/s320/%C3%81frica+en+el+ba%C3%B1o.png" width="320" /></a></div>
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Mañana cumple cuatro meses, ¡caray, qué mayor...! Y todavía no había traído por aquí su carita redonda, esa en la que resaltan los ojazos negros, heredados de su madre. Allá por el 27 de diciembre, el día que vino al mundo, dejé caer una estampa de sus manos, acompañadas por la de su padre y su abuela, pero sentía que le debía algo. Los que venís por aquí me conocéis bien, sabéis que soy el tío más orgulloso del mundo, no hay otro. Pronto, el padrino más afortunado, jamás habrá otro con mayor suerte. Quién si no lo va a decir, ¿verdad? </div>
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Pero es que al verla cada vez un poquito más grande, más despierta, más personita, a uno se le cae la baba. No tanto como a papá y mamá, que no tienen ojos más que para ella, pero casi, casi. Los abuelos, o mejor dicho, la abuela, queda fuera de concurso. Ya está en la época de los ruiditos y balbuceos, las risas repentinas, el no dejar de mirar las cosas alrededor y conocer día tras día un montón de cosas nuevas. Qué pena que no recordemos esta etapa de nuestra vida, en la que teníamos tanto por descubrir, tanto por llegar. Sin duda, lo mejor del día, es su momento: el baño. Verla reaccionar, moverse inquieta, sonreír, sacudirse en el agua, te saca una sonrisa de oreja a oreja. Decía una profesora de psicología, que les recuerda a la etapa de gestación, cuando no conocían otro medio más que el acuoso. Será por eso que son tan felices en el agua.</div>
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No quería decir mucho, porque esa foto habla por sí sola, pero hacía dos meses que no venía por aquí... </div>
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<i>y ya tocaba.</i></div>
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Mientras el ambiente se caldeaba por Valencia, este fin de semana tuve la posibilidad de pasar un fin de semana de esos que merece la pena vivir. Amigos, amigas, senderismo, juegos de mesa, un poquito de ron y sobre todo calma, mucha calma. </div>
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Villahermosa del Río, en la provincia de Castellón, es un pueblo alejado de las grandes ciudades. Sumergida entre los pinos de la Sierra del Maestrazgo, brinda al visitante un lugar donde descansar y disfrutar del silencio y las noches estrelladas. La casa rural está incluso más apartada, senda forestal adentro, con vistas a un inmenso valle lleno de pinares frondosos. Por la noche, salir a la terraza era contemplar el lienzo más grande y hermoso que pueda verse en la tierra: una noche abierta sin luna, llena de estrellas titilantes en el cielo. Ya hablé en otra ocasión de sensaciones como esta en Viver, pero esta visión la superaba con creces. Pocas veces me he sentido tan pequeño como en esos momentos. Dentro, en la casa, esperaba el calor del fuego, pero merecía la pena recibir el aire fresco de la noche en la cara ante tal inmensidad.</div>
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El sábado, salida al monte, a estirar las piernas y charlar con los amigos. En algún tramo hasta recordé aquellos paseos por Galicia, mochila y guitarra a cuestas. La diferencia es grande, sí, pero comparten muchas similitudes. Bosques que conocer, pisadas por andar, metas por descubrir, compañías de las que disfrutar, momentos que compartir y recordar. A paso tranquilo, llegamos al lugar de esta foto, un riachuelo transparente y casi olvidado, con un puente estrecho hecho de troncos y tablas finas. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1aBm0f8CHeJgvuaKDxYvys1RaUrBSqmdkddSQKTGU0v3j_RFQDs33skoEIejP5kN5J_VBg8WiLHIgfvnN3DjvLt7r2JnUmO7ApGRqo1nydsbSEo_VMJEv8GYvBs5Fauhaa_LOGgFnUpX/s1600/IMG_0529+-+copia.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="142" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1aBm0f8CHeJgvuaKDxYvys1RaUrBSqmdkddSQKTGU0v3j_RFQDs33skoEIejP5kN5J_VBg8WiLHIgfvnN3DjvLt7r2JnUmO7ApGRqo1nydsbSEo_VMJEv8GYvBs5Fauhaa_LOGgFnUpX/s400/IMG_0529+-+copia.JPG" width="400" /></a></div>
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Estar allí nos permitía olvidar por unas horas el bullicio de la ciudad. Y sin embargo, allí lejos, otros alzaban también sus manos, pero no encima de un puente de madera, con la sonrisa dibujada en sus labios. Al contrario, sus gestos eran de desaprobación y rabia, de impotencia, de enfado. Es inevitable hoy y aquí, hacer mención de eso que llaman la primavera valenciana, una revolución estudiantil que ha unido a las masas, sobre todo a las más jóvenes. Lo malo es que ha derivado en algo que no debería ocurrir, una oleada de detenciones y violencia difícil de digerir y superar. </div>
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Unos culpan a la policía, y la tachan de violencia descontrolada. Las palabras de un cargo del cuerpo hirieron a la gente, pues equivocadamente lo etiquetó como el "enemigo". No es el enemigo, o no debería serlo jamás, pues es a quien debe proteger por encima de cualquier cosa. Pero también es cierto que puede ser el enemigo del enemigo: cuántos ciudadanos se habrán visto afectados por las manifestaciones. Tengo una amiga que trabaja enfrente de la estación de trenes, y nos contaba lo mal que lo pasaron la tarde de ayer sobre todo, con gente entrando a la tienda y la policía detrás.</div>
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Otros, defienden a capa y espada al cuerpo policial, y escriben por sus muros y tuits frases del estilo "si sabes que te van a pegar, ¿para qué te acercas?". Achacan todo el problema nada más a los manifestantes, que serán menores y mayores de edad, de todo hay.</div>
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Hoy por hoy, la reforma de la educación no me afecta directamente. El día de mañana, seguro que sí, esperemos que sea en cuatro años. Si algo puedo decir de todo esto es que jamás debería hacerse recorte presupuestario en cuestiones de educación o sanidad, porque son el presente y el futuro. Sin salud, ¿qué somos?. Sin educación, ¿qué seremos?. La situación es jodida, eso lo sabemos todos, pero los entresijos de la política tocan cables que se nos escapan, quizá ahí puedan ahorrarse algo, en vez de quedárselo... Lo que el ciudadano a pie de calle espera es que se cuide su salud y que se luche por educar a sus hijos, y a él mismo.</div>
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Así pues, dejemos de decir si tal o cual es bueno o malo. Si unos pegan porque los otros han empezado primero. Si otros hacen esto en respuesta a a los del otro bando. Los policías tienen hijos y una salud que cuidar, ¿verdad?. Pues deberíamos unirnos un poquito más, y atizarnos un poco menos. Reclamemos pacíficamente los derechos que queremos para nosotros y los que vienen detrás a quienes corresponde. </div>
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<i>A ver si la próxima vez levantamos las manos en puentes de madera, </i></div>
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<i>en vez de hacerlo para bajarlos y dar un sopapo al que está enfrente...</i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFFmXQle2IpHWIEe01KqqYPIUwspciyXdalwkR08QgJx8Axv9_OMGDRLa5QHWgkS6K7xg9JGMj8_t4HpoFT3yaQ2EOueXEUryCpirKdB7N3nB-gvkL6jktBdG_hmCU4zuYRwJ3-EBthANo/s1600/2012-01-25+15.27.43.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFFmXQle2IpHWIEe01KqqYPIUwspciyXdalwkR08QgJx8Axv9_OMGDRLa5QHWgkS6K7xg9JGMj8_t4HpoFT3yaQ2EOueXEUryCpirKdB7N3nB-gvkL6jktBdG_hmCU4zuYRwJ3-EBthANo/s400/2012-01-25+15.27.43.jpg" width="400" /></a></div>
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Hoy, he comenzado mi segunda semana haciendo las prácticas en el "cole", como le llamábamos cuando éramos niños. Estos de aquí arriba no sólo son los que me están enseñando cómo éramos nosotros de pequeños, sino también quienes me recuerdan aquellos tiempos pasados. Apenas hace dos décadas.</div>
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Volver a esas aulas trae a la memoria los dictados de Lengua y Valenciano, con los puntos, las comas y las tildes aquí y allá. Las operaciones con números de dos y tres cifras, las temidas divisiones y multiplicaciones. Las lecciones de geografía de nuestra comunidad y nuestro país, con sus ríos y montes. Las primeras frases simples en lengua extranjera, un inglés chapurreado que nos sonaba a chino. Las notas de los papás en la agenda para que las firmaran los profesores, y viceversa. Los juegos de educación física, donde nos creíamos atletas profesionales. Los trabajos en cartulina para exponer en la clase, llenos de recortes de periódico y letras en coloridos y retorcidos renglones. Las Marías, asignaturas como religión y plástica, que suponían poco esfuerzo para ser aprobadas.</div>
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Las escapadas a la papelera, para aparentar que sacábamos punta al lápiz, cuando lo que queríamos era charrar con el amiguete de turno. Los días sin recreo por habernos portado mal, mientras los demás bajaban al patio a chillar como posesos detrás de la pelota y saltando a la comba. La mochila más pesada que uno mismo, a reventar de deberes para casa. Los avioncitos y pajaritas de papel, que acababan volando por sobre nuestras cabezas. ¡Los negativos! Esas odiosas líneas rojas que parecían clavársete en la piel cuando el profesor te los encasquetaba por tal o cual motivo. Los momentos de salir a la pizarra y sentirse un dios tiza en mano, apuntando a quienes hablaban cuando el maestro se ausentaba un rato. Palito, palito y otro palito; que yo no he hablado, que yo no he sido, que voy y me chivo.</div>
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Anécdotas y más anécdotas que hemos vivido todos en la escuela. Entramos como niños, salimos como personas. Ahora empiezo a conocer mejor el otro lado, y me encanta. Quiero devolverle al cole lo que hizo por mi, tratando de sacar el niño que aún llevo, aunque escondido, dentro. Mientras tanto, aprenderé de ellos todo lo que pueda, y recordaré que hace años estuve ahí, donde ellos ahora.</div>
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<i>Ya he empezado el camino para ser "el profe", ya queda menos para acabar. ¡A disfrutarlo!</i></div>
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Rápido, rápido, que hay que volver al temario.</div>
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Un descanso breve para cenar y de nuevo entramos en la sala. La biblioteca está a medio llenar, son las once y media, vamos, corre, que aún hay mucho que repasar. Una ojeada rápida al teléfono, unos tuits también veloces, dicen que hace una noche estupenda con una luna preciosa. Una, dos, cuatro y hasta seis menciones que casi llevan a la luna de Valencia a trending topic. ¿Cómo hubiese sido? ¿#ALaLunaDeValencia? Quién sabe. Miro por el ventanal, una pena, no se ve nada.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUUz1bldQ0g6abFRNdwelcDjvvC-HLzD4u8jw4ZhTpVpmG1FvWQwDyB5FwufKqtLQueZxMbXOrEN8hkAh5N2UP3UPXX9mU-WOuSbN7uGXeixDJJDgYgBwsUG9A-EerAER7i2UOQINP_xB9/s1600/2012-01-10+01.12.44.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUUz1bldQ0g6abFRNdwelcDjvvC-HLzD4u8jw4ZhTpVpmG1FvWQwDyB5FwufKqtLQueZxMbXOrEN8hkAh5N2UP3UPXX9mU-WOuSbN7uGXeixDJJDgYgBwsUG9A-EerAER7i2UOQINP_xB9/s320/2012-01-10+01.12.44.jpg" width="240" /></a></div>
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Tema tras tema, pasan los minutos rápidos, el tiempo arde, la cabeza no admite mucho más, pero hay que esforzarse. La sonrisa social, a los tres meses; el primer gateo, a los ocho; a los seis el balbuceo. Parece que volvemos a los seis meses, porque cuando hablamos lo hacemos con nervios, confundidos con tanta letra, ¡casi parecemos niños!</div>
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Al salir, más de dos horas después, hace horas que es de noche. Ellas dos me animan a acelerar un poco, porque hace frío, son buena compañía. Pero inspiro con calma y miro al cielo, ahí está, arriba, muy arriba. Con la chaqueta en la mano disfruto de la rápida estampa, mientras les oigo refunfuñar unos pasos más adelante. Pero a mi me gusta el frío, un rato, y la luna ilumina las antiguas torres de Quart. Rápido, rápido, saca el teléfono e inmortaliza la imagen. Siempre se ha dicho que la fotografía es un arte que merece calma, esto es lo opuesto a ello. Con un objetivo de tal número y equis milímetros, modificando la apertura del diafragma y la velocidad saldrá una foto maravillosa. Pero aquí no hay nada de eso, no será una fotografía para enmarcar. Sí que será un recuerdo.</div>
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Aprisa, al coche, que hay que irse a casa. Quizá no pensé que escribiría unas letras para el momento, y menos unas tan rápidas como esta, pero ha sido verla y en quince minutos, está hecho. Entre examen y examen, ¡ale, a la carrera!.</div>
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<i>Las prisas no son buenas consejeras, pero también tienen sus cosas buenas.</i><br />
<i><br /></i><br />
<i><br /></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-75473806261885734332011-12-27T20:20:00.003+01:002011-12-28T21:39:46.723+01:00Padre, hija, abuela.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<i><br /></i></div>
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<i><b>¿Qué se puede decir ante una imagen como ésta?</b></i></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZSbk_4msDJ2TgZyRxud1jAzBaMMZ54zX1I9OqPZPJM2dDja_dqFOpPYJfIMHFkgITPyPFyic4m1-YzdPk0MrdBkOuo_L0G7O26pi45Za57tn1HATSCZx6zq2N-K2BglBCWgmvAI58W9Qh/s1600/%25C3%2581frica+27-12-11+%252829%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZSbk_4msDJ2TgZyRxud1jAzBaMMZ54zX1I9OqPZPJM2dDja_dqFOpPYJfIMHFkgITPyPFyic4m1-YzdPk0MrdBkOuo_L0G7O26pi45Za57tn1HATSCZx6zq2N-K2BglBCWgmvAI58W9Qh/s400/%25C3%2581frica+27-12-11+%252829%2529.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es injusto que falten las manos que más han cuidado esas manitas preciosas durante nueve meses. Pero no estaban lejos, apenas a medio metro. Descansando en la cama, mirando con media sonrisa cansada y feliz. Sólo ella puede sacar fuerzas de donde no las hay, superando los dolores y el peso del cuerpo agotado. Está como en otro mundo, fuera de nuestro alcance, donde seguramente el amor hacia una hija hace brotar la energía necesaria para superar las adversidades.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde la cama, de lado, ve a su niña con su padre, que con sonrisa boba aún trata de asimilar que es su hija, mientras coloca la manopla en la mano con cuidado. Qué fragilidad se siente, qué inocencia, qué alegría.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego se besan tiernamente, mamá y papá, y el mundo parece pararse en ese beso. Es suyo, les pertenece, nada ni nadie puede arrebatárselo. Ahora lo comparten con el mundo en forma de personita. Son, por fin, una familia. <b>Mamá, papá, hija</b>. Junto a ellos contemplan el marco los abuelos y tíos, emocionados, felices, uno más en la familia, y en Navidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eso vería todo aquél que pase por la puerta, dos familias unidas en una nueva, tres generaciones en una misma habitación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así es el marco de esta imagen. Hoy apenas puedo escribir mucho más, porque como es injusto que falten esas manos, las palabras harían lo mismo con lo que siento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Bienvenida, África. Te quiere, tu tío.</i></div>
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<i><br /></i></div>
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<i><br /></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-32028222677965119352011-12-15T20:56:00.000+01:002011-12-17T22:30:10.487+01:00El continente olvidado.<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Paco, la persona con el corazón más grande que he conocido jamás. Hermano de sus hermanas, hijo amado de sus padres. Se fue hace mucho de casa lejos, muy lejos, al otro lado del charco, a vivir su vida. Abandonó la casa y el hogar para emigrar a tierras desconocidas y dejar todo por una llamada. <a href="http://magraskbd.blog.com/el-lenguaje-del-amor/">Como ya dijo un gran amigo</a>, no una llamada sólo de Dios, sino también del mundo. Respondió mochila al hombro, y allá se fue, en busca de quien le llamaba, a conocerlo cara a cara y a descubrirlo como es. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó la comodidad y el calor de Valencia, por la calidez de los que le acogieron y le dieron una hamaca de tela donde dormir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó a sus padres y hermanas, por los que sentía que eran sus hermanos, los más pobres.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó sus pertenencias y bienes, por un macuto de lona y escasa ropa.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó sus costumbres y cultura, por encontrarse y conocer nuevas vivencias y formas de vida.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó sus libros y cuadernos, pero se llevó su memoria y los dos testamentos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó una puerta cerrada a formar una familia propia, por niños sin padres que le quieren como suyo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Dejó todo esto y mucho más, por todo aquello que le dio Brasil.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1ic2GGicBqJTu1eKjX3uKBacRu0BfPuhoqLogI4wzYH04thYu-8nhYenga59PtkuZi9mzxq1kl687YAey4wbcDJDDnTV16f0ZlDNY6D3KpxcWTitAJjOOk3TGw3H04gNqfrW44yBnM7Qi/s1600/%25C3%2581frica+con+borde.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1ic2GGicBqJTu1eKjX3uKBacRu0BfPuhoqLogI4wzYH04thYu-8nhYenga59PtkuZi9mzxq1kl687YAey4wbcDJDDnTV16f0ZlDNY6D3KpxcWTitAJjOOk3TGw3H04gNqfrW44yBnM7Qi/s400/%25C3%2581frica+con+borde.jpg" width="302" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Esperando a África...</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Pero luego dejó Brasil, por Mozambique, en el que llama el continente olvidado: África. Y todo lo que dejó lo cambió por lo nuevo que llegaba una vez más. Mismo macuto, mismas ropas, mismos libros y más memorias, pero distinta familia. Pronto volverá de nuevo al Amazonas, y se reencontrará con lo que allí sembró.</div>
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<br /></div>
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Cuando algún día, un año de estos -que esperamos sea cuanto antes...- vuelva por Valencia por un tiempo, se encontrará con que la familia que forma ha crecido. Conocerá otra África, ésta más pequeña que la otra, pero frágil también, a su manera. Pero ésta África no será olvidada, ni mucho menos, pues tendrá dos padrazos como dos soles, y cuatro abuelos que se la comerán a besos y cariños, y 5 tíos que la cuidarán como si fuese su hija. Todo eso, y mucho más.<br />
<br />
El mundo necesita más Áfricas como la recién nacida, felices y amadas. Pero también necesita conseguir que la otra, la vieja, colosal y casi olvidada, renazca de nuevo, amada y querida por todos.<br />
<br />
<br />
<i>Paco cuidará de ambas como si fuesen suyas. </i><br />
<br />
<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-32700779562236069812011-12-03T21:32:00.001+01:002011-12-04T13:14:07.054+01:00María.<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
María se encorvaba sobre sí misma, bajo el peso de los años y sus frágiles huesos, acercándose al hijo de su sobrina. El niño jugueteaba nervioso con su piano electrónico, creyéndose un virtuoso del verdadero instrumento de cola. No dejaba de moverse, inquieto como siempre, el pelo liso y rubio acompañando sus rítmicas sacudidas. Intentaba una y otra vez tocar la melodía de despedida que sería de bienvenida aquella noche, su hermano volvía de un largo viaje, y quería recibirle con la tonadilla bien aprendida. Quería sentirse Chopin ante la familia.<br />
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Con un ojo en el revoltoso pianista, se afanaba en una de sus labores favoritas, la costura. Un remiendo por aquí, otro cosido por allá, y la prenda lista de nuevo para ser restregada por el suelo del parque. Eran días de verano, y se escapaba de su pequeña casita para acompañar a la familia aquí y allá, echando una mano donde fuese necesario. Su vida era un constante dar, vivir en la sencillez y la caridad, desviviéndose por los que le rodeaban. En silencio y siempre afaenada, aliviaba el día a día de los demás, así era ella. Acabó su labor y preparó las cosas. Bañador, toalla, cubo y pala, crema solar, gorrito. Allá abajo la playa era lamida por el mar con cada ola, mientras bajaba la marea. Era un buen momento para bajar, cuando el viento empezaba a agitar el pelo y la ropa tendida.<br />
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Dos figuras igual de delgadas atravesando la arena, una sonriente, calmada y tierna; la otra nerviosa y con ganas de comerse la playa entera. Hacían castillos con fosos poco profundos, volcanes que echaban humo al prender los periódicos en su interior. Paseaban arriba y abajo entre chapuzón y chapuzón. Sólo cuando las horas anunciaban la hora de comer entraban de nuevo en el recinto, para quitarse la arena que les rebozaba y nadar un rato en la piscina. Después, a lo de siempre, ducha para él, cocinitas para ella.<br />
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Por las tardes hacían los deberes juntos, merendaban bollos del horno del pueblo y leían el catecismo. Al terminar, se prepararon para la llegada de los demás, y marcharon todos a cenar, para celebrar el regreso.</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
Así pasaba los días María, con los que no eran hijos ni hermanos, sino sobrina y sobrinos-nietos. Ellos le querían con locura, pues era una mamá más, solo que con más años y más encorvadita. Les enseñó a vivir en el amor a los demás, como ella hacía, y a tantas otras cosas como sólo los abuelos hacen.</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2ARwnX6soLgikuXhN-pSGpIkYV5YWw7vLlh_vro9lR-a07mrt-9mFwP8KTK98b69KeC23GbTXZ_s57U9QrvRTb8INszeClg3Atx4jHqVU_1vj6-fCosd60SfromqTTbQPb53Jlkue-NN/s1600/2011-12-03+13.56.33+copia.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS2ARwnX6soLgikuXhN-pSGpIkYV5YWw7vLlh_vro9lR-a07mrt-9mFwP8KTK98b69KeC23GbTXZ_s57U9QrvRTb8INszeClg3Atx4jHqVU_1vj6-fCosd60SfromqTTbQPb53Jlkue-NN/s400/2011-12-03+13.56.33+copia.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Las vistas del salón, el mar de fondo.</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Ahora nos queda de ella los recuerdos en la mente, y los polvorones en Navidad. Se acercan las fechas de las reuniones familiares con los dulces en el centro de la mesa; sin los polvorones de la tía María no sería lo mismo. Ayer, fuimos al apartamento del Perelló, Ulises, para recoger los últimos trastos antes de empezar las obras que se llevarán por delante paredes y techos, pero no los recuerdos.<br />
<br />
Para mi, Ulises es el lugar donde más tiempo pasé con la tía, a la que quise como a una madre. A menudo la recordamos aquí y allá con sus quehaceres, con su sonrisa, toda ella. Sonreímos por ella...<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Por mucho que cambie la casa con las obras jamás olvidaré que allí nos cuidó y mimó, como a unos hijos, como su familia. </i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
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<i><br /></i></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-76264672815404750622011-11-24T21:20:00.001+01:002011-11-25T00:19:07.943+01:00Sueños.<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
16 veces intenté desde la cama tomar esta instantánea, pero no es fácil cuando falta la luz y debes mantener el obturador abierto durante 5 segundos, manteniendo la cámara totalmente quieta. Aún así, se ve ligeramente borrosa, pues quería capturar tal cual es la escena que veo al acostarme cada día. Sin trípode, sin apoyo alguno, tan sólo dejando la cámara descansar en mi pecho y aguantar la respiración mientras se graba la imagen en el sensor. Esta es la vista desde mi cama.</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXjcypeekw9d5twNsRrzmtmRLbW_2DZAiUam4pu976SMtt3gVFau-4NhCDOfIzegf4nF8ZhLToPC4Kix20S7uNfysaAdjf75uZDnWYMWs58HnttkP9y_7NVdULnCIpz4PqQ57R1lXlzk9P/s1600/DSC05009.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXjcypeekw9d5twNsRrzmtmRLbW_2DZAiUam4pu976SMtt3gVFau-4NhCDOfIzegf4nF8ZhLToPC4Kix20S7uNfysaAdjf75uZDnWYMWs58HnttkP9y_7NVdULnCIpz4PqQ57R1lXlzk9P/s400/DSC05009.JPG" width="303" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un principio algo técnico para una entrada de un blog que pretende ser más que una colección de fotografías, pero quería situarme bien antes de empezar. Llevo 29 años viviendo en esta misma habitación, pequeñita y aprovechada hasta su último rincón. La cama es necesariamente abatible, incómoda al estar abierta si quieres moverte por el hueco que queda entre ella y la mesa. Comodísima por las mañanas a la hora de hacerla, se estiran las sábanas mínimamente, se levanta y a hacer marcha. Hace unos años, cuando Rafa dejó libre la habitación de al lado me ofrecieron mudarme al otro lado de la pared, pero ¿por qué mudarse?. Ya estoy hecho a este color verde de la mesa, a los armarios y cajones, a las vistas invariables en el tiempo. Aquí nací, y aquí crecí y me crié, que así siga siendo.<br />
<br />
Muchas noches, al acostarme, miro hacia la ventana, e imagino qué hace el mundo en ese momento. Mientras me cubro con la manta, ahora que hace fresco, recuerdo a Miguelito, el amigo de Mafalda, que caminaba en silencio al saber que en el otro lado del mundo estaban durmiendo. Imagino a muchos otros trabajando mientras otros dormimos a unos pisos de distancia. La ciudad nunca duerme del todo. Médicos y enfermeros de guardia; taxistas que recorren la ciudad bajo las luces de las farolas; albañiles que deben terminar una obra contrarreloj; policías, guardas de seguridad y bomberos que velan por los ciudadanos; redactores de prensa y periodistas radiofónicos, alerta ante cualquier primicia que puedan arrebatar a los otros; barrenderos que limpian los deshechos para que la ciudad siga siendo turística y acogedora al día siguiente; transportistas y reponedores del mercado; desafortunadas mujeres en clubs de alterne, abriendo sus piernas a la noche. Tantos oficios diversos como los del día.<br />
<br />
Pero luego están los que no trabajan por la noche, ni tampoco de día. Que por la noche apenas duermen, ni lo hacen durante el día. Caminan por nuestras calles, que también son suyas, en el desamparo de la soledad y la tristeza. Gente con una historia de un pasado, con un futuro poco alentador si la caridad no trata de cambiarlo. Vagan aquí y allá con sus bicicletas roídas, los palos ganchudos rebuscando en la miseria. Carritos de la compra, carritos de bebé modificados, carros de la compra que alguna vez llevaron comida, pero de eso hace mucho. Bolsas y cajas de cartón son su casa, objetos viejos y ropas sucias sus pertenencias. Los vemos pasear con la mirada perdida a nuestro lado y pensamos que somos afortunados por no estar nuestros papeles intercambiados, la lástima y la pena nos invade, pero pocas veces hacemos algo por cambiarlo.<br />
<br />
Si el mundo ha de mejorar, que sea yo el que empiece a hacerlo. Que cuando me vuelva a meter en la cama piense que he hecho algo por el que está ahí fuera y no tiene un lugar donde dormir, salvo un banco en algún paseo, un cajero abierto durante la noche o una repisa donde cubrirse del aire nocturno gélido y húmedo. Llegan las Navidades, y el espíritu solidario crece en nosotros; ojalá dure más que las desvirtuadísimas fiestas navideñas, convertidas en un apogeo de consumo y despilfarro en beneficio de comercios y grandes superficies.<br />
<br />
Y mejor no hablar de <i>sueños</i>, esos que tan de moda están ahora, con la Lotería. ¿Qué sueños tienen ellos, mas que poder vivir un día más. O no. Demos gracias por lo que somos y tenemos, y movámonos porque ellos puedan darlas algún día.<br />
<br />
Si queremos, podemos.
<br />
<i><br /></i><br />
<i><br /></i><br />
<i>Debajo del puente del río hay un mundo de gente, abajo, en el río, en el puente.</i> Pedro Guerra.<br />
<br />
<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-45941095954286585652011-11-13T19:59:00.001+01:002011-11-14T17:39:20.352+01:00Protagonista de tu vida.<div style="text-align: justify;">
No es esta una imagen de la cual asombrarse por su espectacularidad, belleza y originalidad. La mayoría la dejará pasar de largo sin fijarse en la vieja farola que se pierde en el medio de la escena, o en los dos pueblos que se ven más allá de la balsa verdosa. Apenas repararán en el gran pino que preside la fotografía y pensarán que hacía un día nublado y triste.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU873neigmTMWtNFuZt7F0Ds9pFr8mlQ20QZvsCEzZfFa03GvGUr_ZZtcm25Gbtdsv6I-fqWRZ6ldhH6HgikWzJboKFLLAG8DK9N-LcLTbI71-KPBrnMGZq2pRvkIhjeKcvcuCiM58Cf4z/s1600/Mirador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU873neigmTMWtNFuZt7F0Ds9pFr8mlQ20QZvsCEzZfFa03GvGUr_ZZtcm25Gbtdsv6I-fqWRZ6ldhH6HgikWzJboKFLLAG8DK9N-LcLTbI71-KPBrnMGZq2pRvkIhjeKcvcuCiM58Cf4z/s400/Mirador.jpg" width="300" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Sin embargo, unos pocos esbozarán una sonrisa en su boca y recordarán con claridad vivencias y tiempos pasados en aquel lugar, donde el tiempo se detiene para dejar espacio a la imaginación y a la vida. A la imaginación porque allí suceden cosas que se crean para ser y tomar forma sólo donde deben hacerlo. A la vida porque si para algo fue creado el albergue fue para ser vivido y disfrutado. De igual manera que un jarrón sin flores es tan sólo un objeto ornamental, el albergue sin aquellos que lo hacemos propio no sería lo mismo.<br />
<br />
Si me pusiera a contar las veces que he ido a Viver, pasaría de largo la treintena, y sin embargo hasta ayer no había tomado una foto como esta. Los que hemos disfrutado el albergue sabemos bien que el Mirador es un lugar único, porque allí se tienen buenas vistas del paisaje que lo rodea, de Jérica y Viver, con frondosos pinares envolviéndoles. Pero es por la noche cuando la calma te invade bajo un manto de estrellas, el instante en el cual cobra esa magia que tiene. Ante ti flotan las letras y la melodía que cuentan que <i>siempre hay mil millones de estrellas en esta noche que ahora negra ves</i>, y te sientes pequeño ante la inmensidad. Este es un lugar especial que nos brinda esa oportunidad. Unos escalones de piedra envejecidos por el tiempo, las lluvias y el viento, una valla roja de metal oxidado y una fea farola verde, que en conjunto se transforma en un todo inolvidable, con un valor incalculable. Al fin le hice justicia y lo capturé tal y como es, sin gente, inmóvil en el tiempo, a la espera de que pronto alguien le visite de nuevo, y disfrute de sus vistas.<br />
<br />
Bien es sabido que mi memoria es corta y poco fiable, y haciendo un ejercicio por recordar momentos pasados allí me cuesta evocar historias de cuando aún era confirmando o niño de post-comunión. Sí, de estos últimos años afloran historias de muchas acampadas y campamentos, pero temo que se vayan olvidando en el tiempo, como tantas otras. Me invade cierta sensación de desasosiego al pensar que aquellos recuerdos sólo volverán con las fotografías y las conversaciones con los que he compartido historias en Viver.<br />
<br />
Por ello, pienso que he de sentirme más protagonista de esta vida que es mía, y de nadie más. Disfrutar cada instante, cada encuentro, cada lugar y cada gente conocida, que aunque algún día sean olvidados pueda decir que fui yo quien lo viví. Si no lo hago yo, ¿quién lo hará?. La vida es un regalo, y como tal hay que abrirlo, mimarlo y agradecerlo. Siento que he perdido algunos años, no hablo ahora por la pérdida de los recuerdos, pero hay que mirar hacia delante y mantener el nuevo rumbo. Que sea <i>Letras para recordar </i>un lugar para grabar mis memorias y fortalecer la hoja de ruta.<br />
<i><br /></i><br />
<br />
<i>Así pues, como el Mirador en la fotografía, sintámonos protagonistas de nuestras vidas, y que el recuerdo nos mantenga en los demás, aunque se el tiempo nos borre nuestra memoria.</i><br />
<i><br /></i><br />
<i><br /></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-44773229422648099662011-11-07T19:44:00.004+01:002011-11-13T20:01:17.159+01:00Buscando letras para una imagen.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio66OEmmy607IrqQ3yN6yuzYUOkZio8Z4FmzyXwFInY75a2muJnW25RPtK3PPCUHVcSpAqUngbI93tzRQ2nc8M-LZEAxrSTiKBT7P2iwAfvy973L9hxmxlLuFNqw0EPkov8sR3D-NTFfyT/s1600/2011-11-01+12.36.20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio66OEmmy607IrqQ3yN6yuzYUOkZio8Z4FmzyXwFInY75a2muJnW25RPtK3PPCUHVcSpAqUngbI93tzRQ2nc8M-LZEAxrSTiKBT7P2iwAfvy973L9hxmxlLuFNqw0EPkov8sR3D-NTFfyT/s400/2011-11-01+12.36.20.jpg" width="400" /></a></div>
<i><br /></i><br />
<i>Hay días en los que una imagen te conmueve,</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>con dejar reposar los dedos sobre el teclado <span style="background-color: transparent;">las palabras salen solas. </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Hay otros días en los que una captura como esta te habla de muchas formas, </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>pero por mucho que buscas no encuentras las palabras oportunas.</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llevo 5 días con el borrador de esta foto esperando ser escrito, y muchas ideas me vienen a la mente, mas ninguna me acaba de arrancar las palabras en mis dedos. Y sin embargo, la estampa habla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habla de la inmensidad del mar, de lo insondable de sus aguas, y me trae recuerdos de la mitología de Tolkien, donde describía con un arte incomparable la primera vez que los elfos descubrían el mar. Ante algo tan inmenso, ¿cómo no sentirse pequeño?, ¿cómo no sentirse atraído por él?.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habla de la fuerza de la naturaleza, que se rige por fuerzas invisibles y vientos que lo moldean todo. La naturaleza nos envuelve y cautiva, a pesar de que vivimos en el ruido y el ajetreo constante de las ciudades. Quizá deberíamos salir a encontrarnos con ella más a menudo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habla de los peligros que acechan al hombre, simbolizado por todas esas blancas piedras que se ven temporalmente protegidas por rocas más grandes y duras. Muchas veces permanecemos quietos, a la espera de acontecimientos, sería mejor salir a su encuentro y afrontarlos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habla de viajes en barco por el mundo, de placer y descanso, o de la durísima faena en el mar, pescando para poder sobrevivir. Qué distinta la vida relajada del navegante ocioso del, a mi modo de ver, más duro oficio del hombre: faenar en mares incontrolables en frágiles trozos de madera, cuando el sol aún no ha aparecido en el cielo y el frío y la lluvia percuten y empapan tu cuerpo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y habla del misterio del mundo y su creación. ¿Quién puso esos mares ahí? ¿Quién nos creó a nosotros, para que los viéramos? Ante tales preguntas, muchas respuestas. Que cada uno se crea la suya, que la mía ya me cuesta creerla.</div>
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<i>Sigo sin pensar que estas letras hagan justicia a esa imagen, pero qué le voy a hacer, aún soy joven en el arte de escribir...</i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-7537691362874127632011-10-27T17:57:00.000+02:002011-11-13T20:01:53.244+01:00Flores para combatir un virus.<div style="text-align: justify;">
Hace ya muchos años, 29 y 34, hicieron sendas transfusiones de sangre a nuestra madre, tras cada una de las dos cesáreas que se le practicaron a nuestra madre para que mi hermano y yo fuésemos ahora Rafa y Pablo.</div>
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En una de ellas, además de transferirle la sangre necesaria le transmitieron virus hepatótropos C, que son aquellos que provocan la hepatitis C. Pasaron unos cuantos años hasta que se manifestó la enfermedad. Algún recuerdo tengo de aquel verano que me contaba mi padre con palabras para un niño de 6 o 7 años por qué la mamá estaba tumbada al sol todo el día, descansando en el jardín del chalet algo pálida y cansada. <span style="background-color: transparent;">Aquel episodio quedó atrás, duró tan sólo unos meses, y continuó con su vida abstemia y regulada, cuidándose siempre de no recaer de nuevo. </span></div>
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<span style="background-color: transparent;">Llegó un día en que un amigo médico explicó a mis padres la existencia de un tratamiento para la enfermedad, duro y largo en muchos casos, y que tan sólo en la mitad de los ellos lograba vencer a la infección. Se pusieron en contacto con un doctor con larga experiencia en este tema y decidió al fin enfrentarse a todo lo que tuviese que llegar, y comenzó el tratamiento.</span></div>
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<span style="background-color: transparent;">De esto hará ahora dos años por estas fechas, la terapia constaba de un pinchazo a la semana y pastillas como apoyo, a las que más tarde se le añadirían más inyecciones para suministrar hierro a su cuerpo. No hay palabras para describir la <b>fuerza de voluntad</b> que tuvo para superar día a día, semana a semana y mes a mes cada uno de los efectos secundarios que le provocaba la lucha que se encarnizaba dentro de ella. Angustias constantes, fiebres de un día de 39 y 40 grados, sequedad en la piel, dolores de huesos y calambres en los músculos, caída de cabello, cansancio y mareos... El proceso iba lento pero favorablemente, y en vez de durar un año "nada más" se alargó durante 6 meses eternos, pero con la esperanza siempre delante de que el tratamiento acabaría por vencer al virus. Al fin, en abril de este año, dejó las inyecciones y las pastillas, a la espera de un resultado definitivo medio año más tarde.</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9srscL3Cs4OrpMej2hHJN9Rzqlt7pOECd75ru8Y209KKm4-WZJPfbJqgYWRKjDgokcDUEgQ5WdgnjF5AwkcRe2CXYv9NqYvSR97tO-pkBnid3QqF5qKaescir8iHBdeb1k0XPVrSNvT-N/s1600/2011-10-27+15.57.06.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9srscL3Cs4OrpMej2hHJN9Rzqlt7pOECd75ru8Y209KKm4-WZJPfbJqgYWRKjDgokcDUEgQ5WdgnjF5AwkcRe2CXYv9NqYvSR97tO-pkBnid3QqF5qKaescir8iHBdeb1k0XPVrSNvT-N/s400/2011-10-27+15.57.06.jpg" width="306" /></a></div>
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Hoy ha sido el día, el que tendría que haber sido día de alegría y celebración, pero no ha sido ese día. Si bien mi madre superó y venció a todas las adversidades habidas y por haber, el virus no abdicó del todo, y se escondió en algún lugar del cuerpo donde refugiarse de la tormenta química. Se escondió y engañó a los análisis que aún no eran definitivos, para rearmarse de nuevo y reaparecer, un tiempo después.</div>
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Son para ella pues estas flores, que han traído Isi y Rafa, con África dentro de ella, en nombre de los 5. A partir de marzo, empezaremos la segunda y definitiva guerra. <span style="background-color: transparent;">Con estas flores, seguiremos combatiendo el virus. Ánimo, mamá.</span></div>
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<i>Sirva también este ramo de regalo para todas las madres del mundo, que luchan día a día por sus hijos y maridos. Madre, sólo hay una...</i></div>
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<i><br /></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1167614047845087611.post-6241985791110898092011-10-23T17:46:00.002+02:002011-11-13T20:02:05.421+01:00Jugando a ser militares.<div class="" style="clear: both; text-align: right;">
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¿Por qué será que a tantos hombres nos atraen las armas?</div>
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Pensémoslo, cuando éramos niños jugábamos a menudo con pistolitas de plástico, o poniendo la mano con forma de revólver con el pulgar señalando hacia arriba, gritando ¡pum, piñau! y corriendo cuanto más nos permitían las piernas, persiguiendo a nuestros primos, hermanos y amigos.</div>
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Si veíamos una película del oeste en verano, esas que Canal 9 repetía una y otra vez, nos quedábamos embobados mirando al héroe que salva a la chica y que echa a los villanos del pueblo y los encierra. Todos queríamos ser él en ese momento, cuando no imitábamos a los indios con sus rudimentarias armas, esos maravillosos arcos de madera que lanzaban flechas emplumadas directas a las gargantas de los enemigos. Nos compraban réplicas en plástico barato con flechas apuntaladas por una ventosa, que intentábamos clavar en paredes, dianas o frentes de nuestros pacientes padres.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBDhq-oJcvkiEu9nC5b-oBneraadK9d-aJeiQsxXKEY50jinYmkJxp2uKXLX4GT3pOaebXDSX_kf26wHy_K38_wqjJmkI46DnQudT-JN7DReeoED2vTPtT-6bHLGzeuTAq6KAT0sVNMY3d/s1600/2011-10-23+12.54.01.jpg" imageanchor="1" style="background-color: transparent; clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBDhq-oJcvkiEu9nC5b-oBneraadK9d-aJeiQsxXKEY50jinYmkJxp2uKXLX4GT3pOaebXDSX_kf26wHy_K38_wqjJmkI46DnQudT-JN7DReeoED2vTPtT-6bHLGzeuTAq6KAT0sVNMY3d/s320/2011-10-23+12.54.01.jpg" width="240" /></a></div>
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Luego crecimos y conocimos las maquinitas de recreativo, que te brindaban la posibilidad de usar una pistola, también de plástico, que tenía retroceso y hasta vibraba con cada disparo. Más tarde, cuando el paintball se convirtió en casi una moda, muchos queríamos jugar aprovechando cualquier cumpleaños o despedida de soltero.</div>
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Hoy, que he vuelto de jugar una nueva partida de airsoft con Luis y sus amigos, me he parado a pensar qué nos atrae todo esto, y por qué en especial a nosotros, los hombres, y no tanto a las mujeres. Si bien estas partidas que tratan de seguir con fidelidad las batallas -por la equipación completa y las tácticas- aquí no hay más herida de guerra que un rascón con un matorral de pinchos, algún moratón de alguna caída y poco más, en la guerra real la menor herida que te puede hacer una bala despierta un dolor apenas imaginable y te hace sangrar, cuando no te mata. En estos años en los que nos toca vivir a los jóvenes, tenemos la suerte de conocer tiempos de paz en la mayoría de Europa, aunque por desgracia la violencia armada se cuela por los barrios más desfavorecidos y las ciudades más deshumanizadas, en ocasiones por culpa de las drogas y el poder.</div>
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Ah, el poder, el gran enemigo del hombre, que sólo trae deseos de mayor poder, mayor riqueza, mayor control sobre los demás. Lo vemos en la revuelta del mundo árabe, en todos esos países que al fin gritan libertad, y se lanzan a la calle clamando por ella. Pero cómo conseguir la libertad, si la opresión del poderoso no te lo permite. Y ahí es donde comienzan las guerras más crueles, cuando se ansía por encima de todo ser más que el de al lado, y poder subyugarlo bajo tu mano terrible. Es entonces el momento de coger las armas y enfrentarse al dictador injusto, a la autoridad inclemente, y pelear por liberar a tu pueblo hasta las últimas consecuencias. </div>
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Luego, cuando lo consiguen, lo celebran con himnos y cánticos de libertad, en medio de una desolación y una destrucción a la que se han visto arrastrados tras el período de lucha. Atrás quedan muchos caídos y más heridos, huérfanos y viudas, familias destrozadas y amigos velando por sus seres queridos. ¿Por qué ha llegado el hombre a crear esto? ¿Seremos, como decía Rousseau, nuestro propio lobo, nuestra propia destrucción?.</div>
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Nosotros, lejos de todos esos sufrimientos y dolores, nos enfundamos los uniformes y cogemos nuestras réplicas, y nos vamos a simular batallas en montes y lugares abandonados. Y cuando nos hieren con una bolita de plástico de 3 milímetros levantamos la mano y nos retiramos, para volver a la partida en la siguiente ronda. Corremos loma arriba y abajo, liberamos adrenalina y nos cubrimos unos a otros en silencio, acechando a nuestro enemigo, con la tensión de no dejar que nos vea en ningún momento. Será la emoción de la caza, el lenguaje mímico del sigilo, el instinto de supervivencia, lo que nos hace querer volver otro día para jugar de nuevo a ser militares. Eso no es la guerra, no lo es...</div>
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Ojalá todas las balas fueran de plástico, y todas las muertes pudieran resolverse levantando la mano y esperando una nueva oportunidad.</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCQ1w-ErdFGBdKsLfLdkdBFV6tFolMkQ96IJqhquDxJs0W0jRZ9Bbc7mOACULOceaeIrfgyJoKvoTrEzCfxZlrokgQTwPSMvlTbNVDc3F_sJsUTYIxzgNqgaCACshPQd2xbGJo76ZmHbOt/s1600/Atardecer+desde+casa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCQ1w-ErdFGBdKsLfLdkdBFV6tFolMkQ96IJqhquDxJs0W0jRZ9Bbc7mOACULOceaeIrfgyJoKvoTrEzCfxZlrokgQTwPSMvlTbNVDc3F_sJsUTYIxzgNqgaCACshPQd2xbGJo76ZmHbOt/s400/Atardecer+desde+casa.jpg" width="223" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>La luna desde mi ventana.</i></td></tr>
</tbody></table>
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Empiezo engañándonos a todos, pues esta no es una foto que hiciera anoche sino de hace unos meses, pero qué mejor tema para inaugurar este blog que hablar del lugar que habito, y qué vista desde mi ventana mejor que la del atardecer de aquél día.</div>
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Nací cerca de aquí, hace poco más de 29 años. Y fui afortunado desde el primer momento.</div>
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Primero por nacer en <b>Valencia</b>, para mi, la joya del Mediterráneo, ciudad cálida y acogedora, fallera y con gastronomía propia. No hace falta decir que, como Vygotsky estudió, en el desarrollo de la persona influye en gran medida el contexto social e histórico que le rodea. Así, yo nací valenciano, y me he empapado de sus costumbres y sus gentes, de lo que representa ser de la "terreta".</div>
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Y en segundo lugar, y no por ello menos importante, por formar parte de la <b>familia </b>en la que he crecido. Quien tiene la suerte de conocer a mis padres y hermano, sabe bien de qué hablo. Si en algo hicieron hincapié desde el principio, fue en la educación de sus hijos, en Rafa y en mi, y ese es el mayor tesoro que puede tener un niño, por encima de juguetes y demás naderías que tanto les dispersan a menudo. Porque si bien la amistad muchos dicen que es el mayor tesoro, para descubrirla y cuidarla se ha de saber cultivarla, y los valores para lograrlo han de ser aprendidos a través de la educación. Educación proviene de <i>educare</i>, que significa dirigir, encaminar, doctrinar; y no tanto en cuanto a conocimientos académicos, sino a la forma de formarse como persona. Somos lo que somos por quienes nos educaron y nos rodean.</div>
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Cada anochecer, desde mi ventana, recuerdo que esa luna es la Luna de Valencia, y cada vez que entro en casa veo un marquito con un esmalte que reza "Sres. de Almenar".</div>
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Y doy gracias por ambos símbolos.</div>
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<i>Vigésimo primer día de Octubre de 2.011. </i></div>
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Hoy, por fin he decidido crear el blog que desde hace tiempo tenía en mente. No soy hombre de contar mis intimidades a cualquiera, ni docto en el arte de escribir, pero a veces hay cosas que siempre están bien compartir, y este puede ser un buen lugar.</div>
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<b>Letras para una imagen</b>, porque siempre se ha dicho que una imagen vale más que mil palabras, y yo precisamente quiero ponerle algunas pocas a aquellas imágenes que capte en el día a día. En esta era de la tecnología, donde los teléfonos tienen mejores cámaras que las compactas que usábamos hace una década, se nos abre la oportunidad de capturar cualquier instante y poder compartirlo <i>ipso facto</i> en tantas redes sociales que nos rodean.</div>
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Pero en esos lugares las imágenes pasan desapercibidas entre muchas otras, y no sirven para pensar que, sean o no las capturas de una belleza y calidad incomparable, muestran un instante único e irrepetible, guardado en la memoria para ser almacenado.</div>
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No soy experto en fotografía, ni escritor experimentado, pero intentaré plasmar en cada entrada una imagen que crea interesante por cualquier motivo y relacionarlo a través del texto con ese momento concreto, con lo que ha venido antes y con lo que aún está por llegar.</div>
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<i>La foto de fondo la hice en un viaje con la familia y tres amigos a Nueva York. El instante en el que apareció la niña, tan pequeña, en contraste con los colosales rascacielos, dio a la foto un nuevo sentido.</i></div>
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<i><br /></i>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/14058032900750944471noreply@blogger.com0